martes, 19 de febrero de 2019

Taller de Poesía Intercultural: Palabras, Raíces e Imágenes.

"Todo lo que necesitas para lograr tus metas, sueños y tu propósito ya lo traes dentro". 

Con mucho agrado deseo compartir este honor de ser facilitador de poesía y fotografía para la UNA en la Sede de Sarapiquí. Muchas han pasado para llegar aquí. Cerati dice que "la poesía es la única verdad". 
Desde muy joven la poesía fue parte importante de mi vida como estudiante, profesor, gestor cultural, locutor, profesor, ser humano. Y ahora aprendí que el Caribe existe! 
El próximo 26 de Febrero iniciará otra aventura en mi vida como poeta y tallerista de poesía. Ahora mezclado con fotografía. Además enmarcado con el tema de nuestras raíces indígenas.
Un gran orgullo ser parte de esta actividad.
Muchas gracias a la UNA y a mi amiga Ivannia Mejías por creer en mí para llevar el poder de la palabra escrita con el elemento más importante de la poesía: las emociones.

sábado, 25 de agosto de 2018

Soy Caribe, Poema: Arturo Mora.



         Luego de varios años trabajando, viviendo y conociendo el Caribe de Costa Rica pude traer un poema en el cual se busca compartir lugares, momentos y realidades que se viven luego del túnel Zurquí hasta Sixaola. Limón también existe. Este poema se hizo para celebrar este mes de Agosto la Cultura Afrodescendiente y la indígena, las cuales conviven en el Caribe. 
         Les invito a comentar y si gustan compartirlo. Y si nunca ha visitado el Caribe de Costa Rica los invito a crear sus historias en este mundo dentro de otro mundo que es Limón.


miércoles, 9 de mayo de 2018

Destino, Fotopoesía. Arturo Mora.


Destino

Pasillos con el sol como dios
Testigos de secretos y milagros.
Llenan las llanuras de Macondo
Nos llevan
Nos guían
Nos embrujan.

Miremos el destino al otro lado
con detenimiento.

No sea
que nos transformen
estos gigantes
en polvo y agua.

( Foto: Arturo Mora. Lugar: Siquirres, Limón )


miércoles, 14 de junio de 2017

Ella, aquí. Poema y Foto: Arturo Mora







Ella Aquí

Tenía las ganas guardadas en sus dientes,
historias oxidadas en sus dedos
como un arbol muriendo a pedazos,
como un río llora en silencio.

Los colores se han ido de la sala.
Parece una película vieja sin sonido.
Ni el polvo entre a la casa
pasa al frente con miedo de interrumpir
al tocar la puerta de esta casa atrapada
en un tiempo sin risas.

El toma un vaso de agua
sale a regar las flores blancas
frente a la puerta. 
Mira el polvo pasar ayudado por el viento.
Sus ojos buscan... sus manos recuerdan...
Entra a la casa pero no cierra la puerta.

Las flores blancas recién regadas
aún huelen a ella.

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