Ella Aquí
Tenía las ganas guardadas en sus dientes,
historias oxidadas en sus dedos
como un arbol muriendo a pedazos,
como un río llora en silencio.
Los colores se han ido de la sala.
Parece una película vieja sin sonido.
Ni el polvo entre a la casa
pasa al frente con miedo de interrumpir
al tocar la puerta de esta casa atrapada
en un tiempo sin risas.
El toma un vaso de agua
sale a regar las flores blancas
frente a la puerta.
Mira el polvo pasar ayudado por el viento.
Sus ojos buscan... sus manos recuerdan...
Entra a la casa pero no cierra la puerta.
Las flores blancas recién regadas
aún huelen a ella.
Muy buen poema.
ResponderBorrarexcelente
Speechless I love it
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